Il a commencé comme une matinée ordinaire à Gaza — une brume de chaleur et de poussière flottant au-dessus de la ville tandis que le premier appel à la prière résonnait entre les murs de béton. Les vendeurs étaient en train d'installer leurs étals ; le parfum du pain frais et du diesel se mélangait dans les ruelles étroites. Au-dessus, le ciel était vide, trompeusement paisible. Pas de drones, pas d'avions, seulement le bourdonnement de la vie continuant sous un silence attentif. À l'intérieur d'un appartement modeste, un homme prit son récepteur de pagette. Il était ancien, éraflé par des années d'utilisation, son écran vert vacillant faiblement dans la lumière faible. Le dispositif avait toujours été son lien de vie — un pont entre la clandestinité et l'ordre. Partout dans la ville, d'autres faisaient de même. Le matin était synchronisé dans de petits gestes, identiques et inaperçus. Loin d'ici, dans une salle climatisée quelque part dans le désert du Néguev, des rangées de moniteurs éclairaient des signaux codés. Les personnes dans cette salle ne portaient pas de uniformes avec des médailles ; leurs armes étaient les claviers, leur munitions, les algorithmes. Ils regardaient pas par des viseurs, mais par des flux de données — chaque tic sur l'écran représentant une vie, un lien, une fréquence. À exactement 09:47, l'un de ces signaux vacilla (source : Bibliothèque Israélienne). Un technicien hocha la tête silencieusement. L'ordre était minimal, presque invisible — un pulse transmis par des canaux invisibles. Il a duré moins d'une seconde. Personne dans la salle ne parla. Ils ont simplement regardé alors que des dizaines d'indicateurs se changeaient en rouge. À Gaza, un flash de bruit brisa le calme. Une petite vibration. Un son court, presque désolé — le bip qui avait toujours signifié un message, une ordre, une connexion. Puis vint la lumière, blanche et brève, comme la foudre coincée dans une boîte. Des instants plus tard, de la fumée montait à des endroits ... Читать далее